después
en la cama
pensando
qué hubiera pasado
si el incidente
a mayores
y los muebles
siendo hoguera
entonces
con toallas empapadas
enfrentado a lo imposible
acorralado
¿perdiéndolo todo?
y saltando desde un primero
con un chucho de tres kilos
en los brazos
hay una humareda proveniente de la cocina
y nosequé cojones pasa
olvidé la onza en el deficiente tostador
y la niebla llega hasta la sala
salta la corriente eléctrica
todo está a oscuras a excepción de la cocina
recurro a un trapo e intento aminorar el fuego
y el plástico se funde en la encimera
mientras peleo con la candela palpitante
luego consigo un escurridor de aluminio
y ahí vuelco el aparato en llamas
acudo a la pila impedido por el tirante cable
y regreso hasta el enchufe con la luminosa antorcha
aconteciendo en nosecuanto tiempo
desenchufo
logro fregadero
arrojo
abro grifo
Soltó el eructo
en calle Preciados
- Que os jodan,
¡puta sociedad!.
Algo así
sonó traducido
en mi mollera.
Poesía
frente a la Fnac,
ARTE en vivo,
música celestial,
y la Capilla Sixtina,
el David de Miguel
esculpido
por quien no se deja domar.
Al margen de exageraciones
e idas de olla:
ahí va
camino de Gran Vía,
a mejorar lo presente,
a desentonar un tanto,
o tal vez
no.
Pubertos
delinquen
arrojando alevosía
sobre los fulgentes cristales,
asordando los aledaños nocturnos
de la estación abusada de cristal.
Grietas y boquetes,
sellando pedrada
tras pedrada:
roca contra vidrio,
roca contra vidrio,
roca contra vidrio,
roca contra vidrio,
roca...
gratificando hormonas de maldad,
suficientes
para ahora sí
echar a correr.
